mãos, asas e amores

PARA CRIS

Agora escrevo pássaros.

Não os vejo chegar, não escolho,

de repente estão aí,um bando de palavras

a pousar

uma por uma

nos arames da página,

entre chilreios e bicadas,

chuva de asas,

e eu sem pão para dar,

tão somente deixo-os vir.

Talvez seja isto uma árvore,

ou quem sabe, o amor.

OS AMANTES

Quem os vê andar pela cidade se todos estão cegos?

Eles se tomam as mãos: algo fala entre seus dedos,

línguas doces lambem a úmida palma, correm pelas falanges,

e acima a noite está cheia de olhos.

São os amantes, sua ilha flutua à deriva rumo a mortes na relva,

rumo a portos que se abrem nos lençóis.

Tudo se desordena por entre eles,

tudo encontra seu signo escamoteado;

porém eles nem mesmo sabem que enquanto rodam em sua amarga arena há uma pausa na criação do nada o tigre é um jardim que brinca.

Amanhece nos caminhões de lixo, começam a sair os cegos, o ministério abre suas portas.

Os amantes cansados se fitam e se tocam uma vez mais antes de haurir o dia.

Já estão vestidos, já se vão pela rua.

E só então, quando estão mortos, quando estão vestidos,

é que a cidade os recupera hipócrita e lhes impõe os seus deveres quotidianos.

Toco a tua boca.Com um dedo, toco a borda da tua boca, desenhando-a como se saísse da minha mão, como se a tua boca se entreabrisse pela primeira vez, e basta-me fechar os olhos para tudo desfazer e começar de novo, faço nascer outra vez a boca que desejo, a boca que a minha mão define e desenha na tua cara, uma boca escolhida entre todas as bocas, escolhida por mim com soberana liberdade para desenhá-la com a minha mão na tua cara e que, por um acaso que não procuro compreender, coincide exactamente com a tua boca, que sorri por baixo da que a minha mão te desenha.

Por Julio Cortázar (1914-1984); tradução de

Sidnei Schneider, 2007.