DÓ SEM PIEDADE

Hoje vi um cachorro pelado, magro e tremendo de frio. Olhava para mim como se eu tivesse alguma obrigação de cuidar dele. Destesto isso, detesto que me peçam que fique com pena, maldito CACHORRO DOÍDO QUE matei mil vezes na infância.

Era o meu pai que me ensinava a dar tiros. Não sei porque os cachorros não avisavam uns aos outros que não se deveria ir lá em casa. Se não pedissem nada, nem comida, não atravessassem a rua para chegar um pouco perto de nós, éramos indiferentes a eles. Uma pata na CALÇADA LIMPA, um passeio de pêlos pela porta da casa E ERA HORA DE TIROS.

Cachorros horríveis, doentes, mortos de fome, e meu pai: MATO DE DÓ.

o ENTERRO era só o meu pai: uma covinha longe, embaixo das árvores; UMAS FOLHAS POR CIMA e estava acabado, mas ele ficava triste. Só eu sei disso. Ele dizia que cachorro não era igual a gente, nem igual aos gatos; CACHORROS NÃO SENTEM NADA QUANDO MORREM. NEM FICAM SABENDO QUE MORREM.

Tenho medo de que na morte me espere uma família de cães, UMA FAMÍLIA NÃO, uma sociedade canídea, uma canzoada ganindo pronta para se vingar dos meus tiros sem piedade.

Trecho de "Tinha uma coisa aqui", de Ieda Magri, 2007.